Walking elsewhere I

(c)

As minhas botas batucavam um ritmo não-sei-quê pelo empredado, esburacado, em direcção ao metro.

Era o único barulho na rua, o toc-toc-toc decidido e (claro) atrasado, percurso fora, céu azul, com uns quantos sub-ritmos tipicamente lisboetas – os três passinhos mais curtos para conseguir passar entre os carros espraiados nos passeios; o passinho mais largo para evitar o alívio intestinal de um cão com um dono menos civilizado; o passo mais para o lado para evitar que o salto se prendesse na renda das pedras soltas que a falta de cuidado da Câmara cultiva. Podem dizer que não sabemos conduzir, mas caminhar por Lisboa, de saltos altos, é certamente uma arte.

Aprendi a andar cedo, ao mesmo tempo que todos os bebés. Mas só aprendi a caminhar por volta dos 13, com o meu Tio João. Uma vez, passeando com ele, por ocasião das minhas reclamações afogueadas por não o conseguir apanhar (ele alto, pernas grandes, eu pequena, pernas curtas), entregou-me a chave: “Quando caminhares, põe o pé sempre um pouco mais à frente do sítio onde o irias pôr”.